《秋》
秋雨不停的下,
仿佛要浇灭那些,
不属于这个季节的滚烫。
我知道,
万物都有原则,
就像,
秋不是蝉的季节,
所以蝉用死亡,
来断绝自己的鸣唱。
我不禁想,
其实所谓的诗,
只是一支笔在纸上流浪。
她的美也只是因为,
她从来都不在,
谁的规律下绽放。
可是那又如何,
她的力量太过渺小,
渺小到我写了无数首后,
打开窗子,
秋还是秋的模样。
